Fragments ...
Été 1977. Je suis en Espagne. C'est la nuit. La route qui descend vers Cadaquès est en lacet. Je suis tout seul. Devant moi, la capot sombre me fait l'effet d'un dos de cachalot. Il se reflète sous la lune. Je hausse le son de la radio. Elvis Presley est mort. Ce gros con d'Elvis. Ils repassent ses chansons les plus célèbres. Je n'en connais pas la moitié. Je me gare dans le rio à sec qui fait office de parking. Il est tard. Beaucoup de choses ont déjà fermé. Il y a de la lumière à l'Hostal. Au bar, je vide un bourbon sans parler à personne. Un musicien connu est assis un peu plus loin. Il a de long bras maigres qu'il agite pour souligner son discours. Des ailes de chauve-souris...
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